Hannah Arendt e o julgamento de Eichmann

Outro livro muito interessante que li recentemente foi Eichmann and the Holocaust, constituído por excertos de Eichmann in Jerusalem. Há muito tempo que tinha vontade de ler o famoso livro de Hannah Arendt, e quando vi este livrinho na Fnac enquanto comprava leitura para as férias não hesitei, só depois me apercebi de que não era a obra completa. De qualquer forma, o texto é extraordinariamente bom, certamente representativo, e já encomendei o livro integral na Amazon.

Nunca tinha lido nada de Hannah Arendt; escreve muito bem, com uma clareza, lucidez e elegância extraordinárias. Não admira que o livro tenha sido tão mal recebido pelo Estado de Israel e pelas comunidades judaicas em geral - não só é muito crítica sobre a forma como o julgamento de Eichmann foi conduzido como aborda muito clara e explicitamente o papel da sociedade em geral e dos líderes das comunidades judaicas em particular durante a perseguição. E, ao negar o estatuto de monstro a Eichmann (a famosa banalidade do mal, expressão cunhada por ela precisamente neste texto), levantou questões extremamente perturbadoras e desconfortáveis para todos nós (pois seria obviamente muito mais reconfortante pensar que tudo aquilo acontecera por uma aberração de alguns monstros invulgares, em vez de ser o resultado de uma conjuntura particular de acontecimentos, ideologias e muitas pessoas normais que agindo de forma prosaica e legalista realizaram um crime de proporções inéditas na história da Humanidade).

Pois como Hannah Arendt diz: "O problema com Eichmann era precisamente haver tantos como ele, e não serem nem pervertidos nem sádicos, mas terrivel e aterrorizadoramente normais. Do ponto de vista das nossas instituições legais e dos nossos valores morais, esta normalidade era muito mais assutadora do que todas as atrocidades juntas, pois implicava - como fora dito repetidamente em Nuremberga pelos réus e os seus defensores - que este novo tipo de criminoso, que é de facto hostis generis humani, comete os seus crimes em circunstâncias que lhe tornam virtualmente impossível saber ou aperceber-se de estar a agir mal." E desta forma Eichmann é retratado como um mesquinho funcionário, meticulosamente eficiente e tacanhamente ambicioso (o que mais lamenta é não ter sido promovido ao posto imediatamente superior, apesar de ser tão eficiente), com um discurso (reflexo do seu pensamento) repleto de pretensiosas e vazias frases-feitas, um perfeito exemplar de uma baixa clase-média de funcionários de colarinho mesquinhos e possidónios. "Aquilo em que ele acreditou fervorosamente até ao fim era no sucesso, o valor principal da 'boa sociedade' como ele a conhecia. [...] A sua consciência fora efectivamente aplacada quando notara o zelo e prontidão com que por todo o lado a boa sociedade reagia como ele. Não necessitara de 'tapar os ouvidos à voz da consciência', como o julgamento afirma, não porque não a tivesse mas porque a sua consciência falava com uma 'voz respeitável', com a voz da sociedade respeitável á sua volta."

Mais impressionante ainda que este retrato de Eichmann (impressionante precisamente por ser tão prosaico, como já foi dito) é a excelente descrição da atitude dos outros intervenientes. Os perpetradores das atrocidades, também quase todos eles 'pessoas respeitáveis' (como se vê pelas suas declarações em Entrevistas de Nuremberga), para quem "...o problema não era tanto ultrapassar a sua consciência como vencer a piedade animal que afecta todos os homens normais em presença do sofrimento físico. O truque usado por Himmler - que aparentemente era fortemente afectado por estas reacções instintivas - era muito simples e provavelmente muito eficaz; consistia em voltar estes instintos ao contrário, ou seja, em direcção a si próprio. De modo que em vez de dizer: Que coisas horríveis fiz às pessoas!, os assassinos poderiam dizer: Que coisas horríveis tive de suportar no cumprimento do meu dever, quão pesada foi a carga sobre os meus ombros!" Ou os numerosos colaboradores activos, que depois afirmaram terem sido sempre secretamente adversários do regime mas submeterem-se às suas ordens e cometerem crimes para "parecerem nazis" ou para impedirem que os "verdadeiros nazis" cometessem crimes ainda piores, chegando a criar o admirável conceito de "emigração interior" para justificar a sua não-emigração de facto, como se tivessem fugido para algum ignoto recesso das suas mentes, em que um bom exemplo foi "...apresentado [...] num tribunal polaco pelo antigo Gauleiter Arthur Greiser de Warthegau: apenas a sua 'alma oficial' tinha cometido os crimes pelos quais foi enforcado em 1946, a sua'alma privada' fora sempre contra eles."

Um dos pontos levantados por Hannah Arendt e que acho extremamente importante é o facto de todos na época, incluindo as vítimas, terem aceite a existência de distinções entre os judeus, o conceito de "judeus importantes", o tratamento de excepção a grupos como os condecorados da 1ª Guerra: "Para aqueles que não desejavam fechar os olhos deve ter sido claro desde o início que 'era prática geral permitir algumas excepções de modo a poder manter a regra geral com maior facilidade. [...] O que era moralmente tão desastroso na aceitação destas categorias privilegiadas era que toda a pessoa que queria uma 'excepção' para o seu caso implicitamente reconhecia a regra. [...] Mesmo após o final da guerra, Kastner orgulhava-se do seu sucesso em salvar 'Judeus proeminentes', uma categoria oficialmente introduzida pelos Nazis em 1942, como se também na sua opinião fosse evidente que um judeu famoso tinha mais direito a permanecer vivo do que um judeu vulgar." E termina o assunto desta forma: "Na Alemanha actual, esta noção de judeus 'proeminentes' ainda não foi esquecida. Enquanto os veteranos e outros grupos privilegiados já não são mencionados, o destino de judeus 'famosos' ainda é deplorado a expensas de todos os outros. Não são poucas as pessoas, especialmente entre a élite cultural, que ainda publicamente lamentam o facto de a Alemanha ter mandado Einstein embora, sem perceberem que foi um crime muito pior matar o pequeno Hans Cohn da loja da esquina, mesmo que não fosse um génio."

Penso que o problema mais desconfortável de todos relacionado com toda a história das atrocidades nazis é o medo que temos de nós próprios - se num dado momento foi possível cometer tais crimes de forma organizada e burocrática num Estado europeu moderno, com a colaboração activa ou a tolerância passiva de todo um povo (de vários, desde a ocupação dos países europeus), será que a nossa atitude teria sido diferente? Até que ponto o nosso comportamento se teria mantido íntegro? Teríamos fugido, colaborado, "emigrado interiormente", resistido?

São algumas das muitas questões abordadas, agora resta-me ler o livro completo. Certamente falarei disto novamente.

Bug, de William Friedkin

Bug é uma peça de teatro filmada que provoca uma certa ambivalência. Inicialmente, o filme é lento e mesmo entediante, mas por outro lado vai criando um clima de desconforto e expectativa que depois cresce numa espiral de loucura e violência na segunda parte. Não sei se o realizador teve a intenção de propor vários níveis de interpretação da história (ou seja, até que ponto pretende que aceitemos como credíveis os delírios das personagens, ou que tomemos a história como uma metáfora do mundo moderno), mas parece-me que sim, por certos pormenores (que achei muito dispensáveis) como os flashes dos insectos a circular ou a eclodir. De qualquer forma, é uma história intensa de loucura, com boas interpretações e um excelente retrato da esquizofrenia paranóide; ao longo do filme lembrei-me muitas vezes de Repulsion, de Polanski, que é um dos melhores retratos em filme da esquizofrenia, e de Safe, de Todd Haynes, pela escalada inexorável do absurdo irracional e angustiante. Ou seja, não é um filme que se goste de ver, pois causa desconforto, mas por isso mesmo é interessante e com várias cenas excelentes (sobretudo o ambiente final de irrealidade do quarto forrado de alumínio).

Paranóia, de D.J. Caruso

Disturbia, de D.J. Caruso, é um filme divertido e bem conseguido, um thriller para adolescentes que teve a boa ideia de abandonar os clichés satirizados em Scary Movie e ir buscar uma boa ideia a um clássico (Rear Window), aadaptá-la aos dias de hoje, temperar com humor e suspense qb, sem recorrer a grandes twists nem personagens complexas. O resultado é um filme que se vê com agrado e em que se entra muito bem, e que mesmo sendo muito previsível ainda faz dar um ou dois saltos na cadeira.

Algumas leituras de férias

Nunca tinha lido nada de Don DeLillo, e devo dizer que Falling Man não me agradou especialmente. É razoavelmente interessante, sobretudo nas descrições do dia do 11 de Setembro e do estado de espírito de confusão e estupefacção / choque que se lhe seguiu, mas a evolução das personagens é pouco credível, o desenvolvimento da história pouco interessante, as partes do terrorista enxertadas à pressão, e sobretudo a escrita e a estrutura do romance são pretensiosos e entediantes, fizeram-me lembrar uma Anne Tyler com pretensões a Ian McEwan. Decididamente, o 11 de Setembro e os seus efeitos mereciam um tratamento literário melhor.

Sempre gostei muito de História, e acho este tipo de exercícios de especulação sobre a história contrafactual extremamente interessantes quando bem fundamentados, como é o caso de História Virtual, organizado por Niall Ferguson. Abordei a longa introdução com algumas reticências devido à sua extensão (100 páginas!), mas é das partes mais interessantes do livro e ajuda muito na sua compreensão. A revisão sobre as várias teorias e formas de encarar e de escrever a História está excelente e faz reflectir. Quanto aos vários cenários apresentados, o menos interessante pareceu-me o primeiro, o da América britânica, e a conclusão, com a sua "História alternativa", está muito engraçada. Também sempre me fascinou até que ponto o evoluir da História é determinista ou dependente do acaso, e a minha opinião actual é que é um misto de ambos - a tendência geral é determinista, mas com grandes variações a curto / médio prazo dependentes do acaso, nomeadamente de factores relacionados com os indivíduos. No fundo penso que acaba por ser também a posição de Niall Ferguson, ao ler a conclusão - apesar de vários cenários diferentes ao longo do tempo, o curso geral da História não ficava muito diferente. Ou será porque conhecendo a História que foi se torna quase impossível imaginar algo de completamente diferente a longo prazo? Com efeito, se os desvios se sucedessem e potenciassem, a certa altura quase tudo seria possível de imaginar, o que começa a ser inútil para a análise e compreensão do que de facto aconteceu..

Gostei imenso de Norwegian Wood. Haruki Murakami está actualmente muito na moda; eu tinha lido dele há uns anos A Wild Sheep Chase (traduzido recentemente em português como Em Busca do Carneiro Selvagem...) e não tinha gostado muito - escrita interessante, mas não me prendeu especialmente e achei-o no geral um pouco maçador e pretensioso. Mas Norwegian Wood é muito bom, um livro intimista e terno, com personagens e situações extremamente bem construídas e reais, uma história agridoce de nostalgia e crescimento, e uma escrita sóbria e cativante. Depois deste, fico com vontade de ler mais Murakami.

Este é daqueles livros de que não sei como dizer que gostei, porque o gostar aqui não se refere a nenhum prazer estético (nem de qualquer outro tipo, a não ser talvez o de conhecer, de saber, de tentar compreender). O livro é excelente para quem se interesse pela questão do nazismo e das atrocidades nazis, e de como foi possível. E a leitura das entrevistas a vários acusados e testemunhas do Julgamento de Nuremberga é mais um elemento, e não para simplificar. Sinto sempre uma espécie de horror gelado misturado com um fascínio doentio sobre esta questão, porque de facto foi tão horrível que desafia o entendimento. As declarações dos nazis revelam duas tendências comuns a quase todos - o afectarem desconhecimento do que se passava com os judeus (temperado por aquela tão humana mania de acrescentarem: "eu até tinha amigos judeus" ou "sempre ajudei pessoalmente os judeus") e o empurrar as responsabilidades para os ausentes (geralmente Hitler, Himmler e Bormann). E depois é a forma espantosa como descrevem tudo o que aconteceu como normal, banal, burocrático, o que atinge o expoente do horror / absurdo nas declarações de Rudolf Hoess, Julius Streicher e Otto Ohlendorff. Arrepiante.

Férias

Acho que nunca passei nenhuma estadia na praia em que fosse tão pouco à praia. Por um lado, o tempo não estava muito quente, por outro cada vez aprecio menos estar muito tempo na praia - o ideal para mim agora é chegar a uma hora de calor, tomar banho e nadar um pouco, secar-me a um sol quente, voltar à água quando recomeço a sentir-me quente, repetir este procedimento duas ou três vezes e ir embora. Quão longe me sinto dos tempos em que passava (com gosto) horas e horas na praia, a ler e a aboborar ao sol!

De qualquer forma, soube-me bem esta estadia no Algarev - prefiro o tempo assim, moderado, li um pouco, dormi imenso, e sobretudo passei muito tempo com o meu cão, que acho que só agora sinto verdadeiramente como o meu cão, com o mesmo género de afecto que tive pelo seu saudoso predecessor.

Calor

Atrasado, o Verão chegou em força... Não sei se o planeta está realmente a aquecer nem, caso isso seja verdade, se a actividade humana é responsável. Na minha curta vida (em termos geológicos, obviamente) não penso que dê para avaliar - os Verões sempre foram quentes, uns mais do que os outros, e os INvernos sempre foram frios, uns mais frios do que os outros. Como cada vez mais me custa suportar o calor, fico grato por este ano ter chegado mais tarde. Sempre me senti um pouco alien no Verão, com toda a gente radiante a correr para a praia e a deliciar-se com temperaturas acima dos 30ºC. Eu detesto fazer praia em Lisboa, cansa-me estar muito tempo ao sol, e fico com uma terrível inércia e desconforto físico nos dias quentes. De qualquer forma, também eu vou migrar para sul por 2 semanas para alguma praia e espero que muita leitura à sombra... E agradeço ao progresso que nos forneceu essa maravilhosa invenção que é o ar condicionado. Quanto ao calor, há que aguentá-lo até Setembro.

A beringela biológica

Há uns tempos, decidi fazer uma salada de beringelas e grão. Levava 3 beringelas. Quando comprei os ingredientes no supermercado - sou geralmente muito meticuloso a cumprir as receitas - as beringelas vinham embaladas 2 a 2; preparava-me para comprar 4 quando reparei que mais ao lado, na prateleira dos legumes, havia uma sberingelas "biológicas", mais caras, embaladas individualmente. Comprei uma, completando assim a quantidade necessária.

Atrasei-me nesse dia, de modo que liguei para casa e disse às minhas filhas para irem adiantando a receita. Quando cheguei, já estava a salada quase pronta, e perguntei: "Então, entenderam-se com a receita, estava tudo em ordem?"; ao que me responderam: "Sim, já fizemos tudo... Mas uma das beringelas estva toda podre!". Logo me assaltou a terrível suspeita: "Qual delas? A que estava embalada sozinha?". "Sim! Essa mesmo!". Ou seja, a beringela podia não ter utilizado químicos, mas pelos vistos fizeram-lhe alguma falta...

Safe, de Todd Haynes

Vi há algum tempo Safe, não escrevi nada na altura, depois com o Verão, a família de férias, a inércia, a inércia!..., fui adiando, como com tantos outros posts que componho mentalmente mas que nunca chego a passar a escrito, mas gostava de deixar a minha impressão.

Safe é um filme muito interessante a vários níveis. Formalmente é muito bom: contido, com uma excelente interpretação da sempre óptima Julianne Moore, com um ambiente extremamente bem conseguido, em que a ansiedade, o medo, a claustrofobia, progridem num crescendo quase palpável. Há quanto a mim dois planos de leitura principais - um relacionado com o caso particular daquelas personagens (aquela mulher, aquelas fobias, aquele grupo de entre-ajuda, aqueles médicos, aquele subúrbio), o outro em que aquela história serve como metáfora de um problema mais generalizado: a sensação de insegurança e malestar crescente numa classe média suburbana e provida de uma afluência material e de um excesso de tempo livre que contrasta com a pobreza da sua vida interior, com a falta de objectivos e com o desinteresse geral da sua vida quotidiana, o que a leva a canalizar essa falta de sentido da vida numa série de medos absurdos, mal definidos e generalizados que acabam por ser o centro da sua vida. É nesse aspecto, e por essa leitura, que o filme se torna angustiante e que impressiona. Em relação à leitura mais estreita (a do caso particular contado), a minha visão é temperada por uma razoável experiência pessoal com doentes mais ou menos semelhantes, com os quais é muito difícil sentir empatia, pois nunca encontrei nenhum que fosse bonito como a Julianne Moore e são em geral pessoas auto-centradas, negativistas, sem capacidade de elaborar o sofrimento (nem aliás praticamente nada), e que se tornam extremamente destrutivas, corroendo tudo à sua volta, a começar pelas vidas dos familiares, sem qualquer consideração pelos sentimentos dos outros (aliás, o filme ilustra esses aspectos perfeitamente).

O final é como deve ser, em aberto, a melhor forma de terminar quer se faça uma ou outra leitura. É a melhor forma de nos pôr a pensar e de enfatizar o desconforto que o filme pretende causar.

Death Proof, de Quentin Tarantino

Gostei imenso do último filme de Tarantino, é daqueles casos em que se sai do cinema com a sensação de ter visto cinema a sério, puro entertainment. É uma homenagem divertida e afectuosa aos filmes de acção / série Z dos anos 70, mas tão bem feita e com com uma qualidade de diálogos, interpretações (e direcção de actores), planos e perspectivas, que é um filme bom, qual toque de Midas transformando o lixo em arte. A violência caricaturada deixa de ser chocante ou repulsiva, as sequências de perseguições automóveis são empolgantes. Kurt Russell está muito bom, mas sobretudo as actrizes estão todas extraordinárias (o serem pouco conhecidas torna-as ainda mais convincentes), e o filme está repleto de planos que apelam à nossa nostalgia por um certo cinema americano / ideia americana: as jukeboxes, as estações de serviço, os carros, os duplos, os sotaques texanos, os rednecks, as Lolitas belas, ordinárias e provocantes, com os seus calções reduzidos, longas pernas, pés de unhas mal pintadas, cabelos luxuriantes. E abanda sonora é espectacular - onde vai ele descobrir aquelas músicas todas?

Enfim, muito bom, causou-me uma impressão tão favorável como quando vi Pulp Fiction; manter esta vitalidade e pujanças mais de 10 anos passados é muito bom sinal.

Lolita, de Vladimir Nabokov

Apesar de ser um livro tão famoso, nunca tinha lido Lolita, como aliás nunca vi os filmes nele baseados, nem o de Kubrick nem o de Lyne. Surpreendeu-me por ser tão explícito e tão divertido, tendo em conta o tema - uma relação pedófila (confesso que pudibundamente pensava tratar-se apenas da obsessão platónica de um homem de meia idade por uma ninfita). Está soberbamente bem escrito, e torna-se fascinante como a obsessão maníaca do narrador e o seu mergulho progressivo na loucura são descritos de forma tão humanizada e ao mesmo tempo repleta de ironia acutilante, criando uma ambivalência de simpatia pelo homem e repugnância pelos seus actos. O retrato da ninfita é igualmente impiedoso e desarmante. É também de certa forma um road book, com excelentes descrições da América. Imagino que deve ter sido precisa uma grande coragem da editora para o publicar nos anos 50; como o autor diz no posfácio, este é um dos "...três temas que são absolutamente tabu no que respeita à maioria dos editores americanos. Os outros dois são um casamento negro-branco que é um êxito completo e glorioso e origem de muitos filhos e netos, e o ateu absoluto, total, que vive uma vida feliz e útil e morre durante o sono, aos cento e seis anos."

Marie Antoinette, de Sophia Coppola

A primeira frase que me veio à cabeça quando acabei de ver este filme foi a de uma crónica de Vasco Pulido Valente: “um filme frívolo sobre uma rainha frívola” (cito de memória, podem não ser exactamente estas as suas palavras). Com efeito, o que fica de Marie Antoinette de Sophia Coppola é um filme visualmente bonito (candy for the eyes, como li algures numa crítica americana), mas em que tudo é tratado de forma extremamente superficial e em que se fica com uma sensação de um enorme desperdício de meios – foram autorizados a filmar em Versalhes. Fico com a ideia de que os louvores com que a crítica cobriu o filme se devem a uma de três coisas (ou às três combinadas): o crédito acumulado por Sophia Coppola pelo seu nome e por Virgin Suicides, que já lhe valeu no incensamento de Lost in Translation, a beleza visual do filme (caras bonitas, belos décors, muita, muita roupa) ou a aparente originalidade que se limita a usar música pop na banda sonora de um filme de época (e que nem sequer é assim tão original). Acho os filmes de Sophia Coppola de um interesse decrescente: Virgin Suicides era interessante e tocante, Lost in Translation pretensioso e banal, e Marie Antoinette é pretensioso e... frívolo, é mesmo a melhor palavra.

Parece-me que a biografia de Maria Antonieta merecia melhor, não porque tenha qualquer admiração pela personalidade (frívola) da rainha mas porque sempre me fascinou o seu percurso de vida: dos píncaros da frivolidade, riqueza e posição a uma cela da Conciergerie e à guilhotina (parte que o filme nem sequer aborda, pois termina com o final do período de abundância). Aliás, é essa a ideia do subtítulo da biografia de Antonia Fraser – The Journey (biografia em que se baseou Marie Antoinette, que contou com a autora como consultora). No entanto, gosto pouco desta biografia, que comprei há uns anos num quiosque de aeroporto: muito detalhada, cheia de factiúnculos, mas excessivamente hagiográfica (sempre com a preocupação de desculpar a rainha; do género: “gastava x francos em plumas e vestidos, mas no ano de 1784 a sua contribuição para caridades foi de y”), não conseguindo de todo recriar uma pessoa convincente. Muito melhor é de longe a biografia de Stefan Zweig, que sem ser factualmente exaustiva (mas contando basicamente o mesmo) apresenta uma Maria Antonieta humana e convincente nos seus actos, erros e tolices, uma mulher normal apanhada numa conjuntura particularmente turbulenta da História.

Queixas de médicos

Recentemente, as queixas de um amigo sobre o atendimento que recebera do médico de família num Centro de Saúde deram-me vontade de escrever um pouco sobre isso. Começo por dizer que sendo médico ouvir queixas a respeito de médicos me causa sempre um certo desconforto, por dois motivos. Em primeiro lugar, por muito que eu deteste generalizações e tenha relutância em amalgamar num grupo homogéneo a "classe médica", que é um termo que me irrita por englobar na mesma designação centenas de pessoas muito diferentes, a verdade é que essa generalização é feita pela maioria das pessoas, de modo que me sinto sempre indirectamente atingido no meu brio profissional. Em segundo lugar, a maioria das críticas e queixas que ouço no dia-a-dia são mais fruto de expectativas descabidas das pessoas ou da má organização / coordenação / concepção dos serviços do que propriamente da actividade directa dos médicos, que são sempre um alvo fácil por serem a "cara" do sistema e também alvo de uma certa hostilidade tradicional por serem considerados como uma classe privilegiada (o que actualemente é cada vez menos verdade).

Depois desta "declaração de interesses", acrescento que as queixas concretas do meu amigo eram perfeitamente razoáveis e ele tinha toda a razão. Tinham a ver com aquilo que não deve falhar na actividade dos médicos - falta de respeito pelos pacientes (no caso, atrasos injustificados no atendimento e atitude desinteressada em relação aos seus problemas) e incompetência (mau atendimento e prescrição errada - entendida no sentido lato e não só da medicação). E foi de certa forma por isso que quis escrever: a nossa actividade é complicada e ansiogénica, lidamos com pessoas em sofrimento e vulneráveis, as nossas acções têm sempre potenciais complicações muitas vezes impossíveis de evitar, e somos confrontados tantas vezes com queixas absurdas e injustas que temos de rebater, que me revolta e enfurece ver colegas a falhar em coisas estupidamente simples e básicas por desleixo e falta de respeito, contribuindo para alimentar o clima de suspeição e hostilidade que cada vez mais ensombra a nossa prática profissional.

Com efeito, será assim tão difícil ser-se pontual? É apenas uma questão de organização, e pode fazer o contacto com o paciente começar logo mal. E também não é assim tão complicado estar-se actualizado de forma a não cometer erros grosseiros; é claro que ninguém pode saber tudo, mas é indispensável saber-se o suficiente para resolver os problemas básicos e orientar os mais complexos. E também convém saber comunicar com os doentes de forma a responder às suas questões mais prementes e fazê-los sair do consultório menos inseguros do que lá entraram. Porque se é verdade que existem doentes hostis e desconfiados com quem é muito difícil conseguir um entendimento, na esmagadora maioria dos casos os doentes confiam em nós e os médicos têm (ou deveriam ter) tanta mais informação do que eles sobre as doenças que o controle da conversa está quase sempre do nosso lado.

Sempre defendi que a maioria dos médicos são pessoas sérias e interessadas pelo que fazem. Ao contrário do que em geral se pensa, quem queira apenas ganhar dinheiro tem seguramente outras formas mais fáceis de o fazer, sem necessidade de tirar notas elevadas no liceu, fazer um curso exigente de 6 anos, seguido de exame de candidatura à especialidade, anos de avaliação, exames depois dos 30 anos, e uma prática profissional com as responsabilidades e os riscos que se conhecem. Por isso mesmo também defendo que os médicos têm de estar ao nível dessas responsabilidades; não têm de ser perfeitos nem santos, mas respeito pelos doentes e competência profissional não são opcionais, sobretudo se queremos deixar de ouvir este tipo de queixas, que sendo fundamentadas, nos fragilizam para quando temos de enfrentar os verdadeiros desafios (que incluem as queixas indevidas). E afinal de contas uma atitude correcta não é assim tão difícil.

Paris Je t'aime

Paris é de facto uma cidade lindíssima, e este é um filme simpático, com múltiplos olhares sobre a cidade, cada realizador filmando uma curta história localizada num bairro. Umas são melhores, outras piores (achei fraquinhas as dos chineses e dos vampiros), mas o conjunto resulta muito bem, a final constitui um belo remate, e os actores estão todos excelentes. Os episódios de que gostei mais foram: Montmartre, de Bruno Podalydès, Tuileries, de Ethan e Joel Coen, Le Marais, de Gus Van Sant, Bastille, de Isabel Coixet, Pigalle, de Richard LaGravenese e 14ème Arrondissement, de Alexander Payne. Que vontade de rever Paris!

Memórias de um Nómada, de Paul Bowles

Como já várias vezes disse neste blog, sou um admirador da obra de Paul Bowles, e sempre achei a sua experiência de vida muito interessante, de modo que foi com grande curiosidade que li a tradução portuguesa de Without Stopping. Gostei muito, e surpreendeu-me um pouco tê-lo achado tão divertido, porque geralmente os livros de Bowles, mesmo se revelam um humor irónico e fino, são na sua maioria bastante sombrios. Paul Bowles teve uma vida fascinante, conheceu pessoas e sítios interessantes e é um observador arguto e divertido. A descrição da sua infância, das suas andanças pelo mundo, os retratos das pessoas e dos ambientes que foi encontrando, são excelentes. Muito bom.

Play Time, de Jacques Tati

Depois de me deliciar com Mon Oncle, não podia deixar de ir ver Play Time ao Nimas. É também um filme muito engraçado e inteligente, praticamente um filme mudo, cheio de gags hilariantes e repleto de pormenores significativos e com uma estética extremamente cuidada e bem conseguida. Nunca fui especialmente adepto dos filmes de gags, mas este de Tati é realmente engraçado, porque subjacente ao nonsense das cenas está sempre uma fina ironia, um olhar trocista e inteligente sobre o deslumbramento (tolo) com a modernidade e a tecnologia. Que diferença abismal dos trejeitos idiotas de Mr. Bean! Tati mostra que para fazer humor com nonsense não é preciso ser-se estúpido. Por isso se mantém tão actual 40 anos depois.

Cenas da vida moderna - uma passagem de The Progress Paradox

Não resisto a transcrever uma passagem de The Progress Paradox, que está uma delícia e me fez rir até às lágrimas (tradução minha):

"Devido à profusão de coisas desnecessárias que acumulamos, livros como-fazer tais como Let Go of Clutter e o best-seller Clear Your Clutter with Feng-Shui prometem melhor sono e mesmo melhor sexo às pessoas que têm a coragem de deitar o excesso no lixo. Uma profissão de assistentes apareceu com esta finalidade, dando a "organizador" um novo significado como carreira. Um organizador já não é alguém que se dirige a uma mina ou uma fábrica para instar os trabalhadores a formarem um sindicato, mas alguém contratado à hora para entrar numa casa e atacar a tralha. A Associação Nacional de Organizadores Profissionais, sediada em Norcross, Georgia, tem 1500 membros; oferece um programa de certificação e diz que os seus membros profissionais são capazes de "criar uma redescoberta liberdade e sensação de controle" aos seus clientes controlando as suas coisas. A nova profissão até tem uma estrela mediática, Julia Morgenstern, que se anuncia como "a perita em organização nº 1 da América" e que frequentemente aparece na Oprah. Habitualmente, Oprah envia Morgenstern à casa atafulhada de um espectador, onde a perita em organização nº 1 da América é filmada revelando o seu incrível segredo - avançando pelas salas enfiando tralha em sacos de plástico verdes, que depois leva até à esquina e deixa no contentor do lixo."

Aqui fica portanto o segredo da organização, e uma sugestão para quem não sabe como ganhar a vida!

The Progress Paradox, de Gregg Easterbrook

The Progress Paradox - How Life Gets Better While People Feel Worse é um livro interessante, mais pelas questões que levanta e descreve do que pelas respostas que apresenta, o que aliás é frequente neste género de livros. Mas vale a pena pela primeira metade, que além de abordar uma questão importante, interessante e actual (o culto do mal estar, do catastrofismo, pela sociedade em geral e os media em particular numa é poca em que o mundo ocidental vive mais e melhor do que em qualquer altura da história - e o resto do mundo não vive pior), está escrito de forma inteligente e divertida, constituindo uma leitura agradável e informativa.

E de facto, porque havemos de estar rodeados de anúncios de desgraças e sensações de impending doom? O livro é muito bom a demonstrar o desfasamento entre a realidade e a percepção da mesma transmitida pelos media; apresenta uma série de hipóteses de explicação plausíveis, embora talvez eu acrescentasse algumas mais prosaicas, como a memória curta das pessoas e das sociedades (que aliás explica também a nostalgia de um passado dourado - que nunca existiu - e faz com que só nos lembremos do que desejamos, explicando fenómenos como o enaltecimento de Salazar a que temos assistido, por exemplo), ou o simples facto de as pessoas gostarem de se queixar e de profetizar desgraças desde tempos imemoriais - será para inconscientemente se congratularem com o seu bem estar presente?

Nos capítulos finais, o livro soçobra numa série de boas intenções piedosas e num misto de cristianismo e new age, salpicadas aqui e ali de ingenuidade americana, bastante simplórias. Mas no geral é uma leitura útil e divertida, e é sempre bom lembrar aos arautos da desgraça que vivemos num mundo cheio de confortos e vantagens que nunca eistiram noutras épocas (sim, eu sei que nem toda a gente no mundo vive bem, mas os arautos a que me refiro vivem, e fazem de conta que não).

Uma espécie de Marley...

Às vezes parece-me estar a viver uma versão de Marley & Eu... O meu jovem perdigueiro rói sacos, pegas, canetas, estojos, cadernos, livros, cadeiras, mesas, até a parede... É um verdadeiro torpedo mal comportado - ladra se fica preso à porta do café ou do supermercado, ganiu até às 4 da manhã na única noite em que o deixei em casa de outra pessoa, com quase 7 meses faz chichi na cozinha se o deixo sozinho muito tempo... Mas depois é tão bonito, tão meigo e olha-nos com uma expressão tão devotada e amigável! Sempre pronto para brincar, seja connosco seja com as gatas, que não lhe têm medo absolutamente nenhum. É um cãozinho delicioso, mas confesso que estou morto porque lhe passe a cachorrice, já me custa tanta vitalidade.

Requiem por uma Freira, de William Faulkner

Requiem por uma Freira está muito longe dos livros de Faulkner que eu mais gosto. A ideia de retomar a personagem de Temple Drake (do excelente Santuário) é interessante, mas a forma teatral não está muito bem conseguida e quanto a mim o livro sofre de um grande defeito, que é o de ser explicitamente uma metáfora, didáctico, o que torna pomposo e artificial. Quão melhor é quando a mensagem é transmitida de forma mais subtil, através das sensações / emoções despertadas pela história ou pela escrita, em vez de tão claramente proclamada!

Mas o livro vale a pena pelos textos intercalares, sobretudo pelos dois primeiros, em que se conta parte da história de Jefferson e do condado de Yoknapatawpha, complementando a informação de outros livros, como Absalão, Absalão! ou Os Invencidos e Sartoris, no belo estilo inconfundível de Faulkner. Infelizmente, o último (A Cadeia) é o menos bem conseguido, o que contribui para deixar um certo gosto a desilusão por um dos livros de Faulkner que menos aprecio.

Shortbus, de John Cameron Mitchell

Um filme delicioso, sob vários aspectos. Divertido, inteligente, emotivo, afectuoso, sexy, recorrendo sem pudor (e sem hipocrisia) a cenas de sexo explícito (que tem sido o que mais chamou a atenção sobre o filme), mas sem nunca ser pornográfico, para tratar os temas sempre actuais da solidão urbana e das relações humanas. As personagens são convincentes e apresentadas de forma afectuosa, e acho que o filme consegue atingir o objectivo de mostrar como aquelas pessoas que à primeira vista parecem marginais e bizarras são na verdade como qualquer um de nós, de forma que todos aqueles tipos de relação sexual (e são muitos) surgem como naturais e inocentes. A banda sonora é excelente, e todo o filme é repassado de um ambiente envolvente e humano que nos deixa no final bem dispostos com o mundo. No clube Shortbus só faltou mesmo aparecer Antony e ouvi-lo, seria ouro sobre azul.

Ilíada, de Homero

Foi um prazer enorme ler a Ilíada na tradução de Frederico Lourenço. Desde criança que sempre adorei as histórias da mitologia grega, lembro-me que li sobre a guerra de Tróia pela primeira vez num dos livros dos 15, salvo erro o 15 Grandes Descobertas, sobre a descoberta de Tróia por Schliemann. Já tinha lido a Ilíada na Europa-América de bolso, mas é completamente diferente lê-la nesta tradução. Obviamente não sei avaliar da sua fidelidade, já que nunca poderia ler o original, mas está escrita numa linguagem muito bela e repleta de arcaísmos elegantes que lhe conferem um tom, um sabor a poesia antiga que acho muito bem conseguido (também Os Lusíadas têm esse tipo de linguagem, é o que se espera numa epopeia poética). E simultaneamente é uma leitura empolgane, cheia de acção, de som e de fúria.

Em breve lerei a Odisseia, que espero degustar com igual prazer.

Beirut - Gulag Orkestar

Ouvi Beirut na rádio Radar e gostei muito desde o princípio. Já comprei o cd e continuo a gostar, um pouco mais a cada audição. Tem uma sonoridade fascinante, com uma mistura de influências - da Europa Oriental e do Médio Oriente -, a utilização de instrumentos como o ukulele, a corneta e o acordeão, e o timbre forte, límpido e melodioso da voz de Zach Condon. A música cria um ambiente onírico e mágico, em que é o som que fascina e as palavras tornam-se meros acessórios, importantes mais pela sua musicalidade do que pelo significado. Zach Condon, que é a alma e praticamente o faztudo da banda, é um rapaz de 19 anos que se mudou de Albuquerque para Nova Iorque, o que cria ainda mais expectativas em relação aos seus próximos trabalhos. De certa forma faz-me lembrar o início da carreira de Kate Bush, pela juventude, originalidade e recurso a instrumentos e sonoridades pouco convencionais. Muito, muito bom.

Fim-de-semana

Que bem sabe, dois dias longe da rotina, tendo como única obrigação descansar, ler e comer. E sobretudo em boa companhia. É pena não o poder fazer mais vezes, o que por outro lado torna estes momentos mais preciosos ainda. E até o tempo ajudou, com a Costa Vicentina ensolarada mas sem demasiado calor.

Infortúnios informáticos

Há umas semanas sofri o desastre das avarias sucessivas dos 3 computadores de minha casa - um bloqueou por incompatibilidades de programas anti-vírus, outro não recebia corrente eléctrica e o mais antigo apagou-se provavelmente em definitivo após uma vida razoavelmente longa. E quando uma pessoa se habitua a usar diariamente a internet, que desânimo perdê-la de repente! Sentimo-nos verdadeiramente cortados do mundo.

Mas pior ainda do que as avarias em si é o calvário para as reparar... Mais uma vez reforcei a minha ideia de que nesta terra não há suporte técnico adequado para a tecnologia informática. Decidi não arranjar o pc mais velho, que aliás já me irritava utilizar por ser tão lento. Lá me desloquei à clínica dos computadores - por sinal utilizo uma que descobri há uns meses ser a eleita em termos de eficácia e honestidade pela revista da Deco. A avaria do que não carregava a bateria já era uma recidiva, pagara mais de 200 euros há cerca de 2 meses para o arranjar. Os rapazes da clínica são simpáticos e solícitos, mas esperei 2 semanas pelo arranjo de uma das "máquinas" (a que utilizo actualmente); quanto à outra, como era uma reclamação, "dizemos-lhe já qualquer coisa até amanhã, terá prioridade!". Depois de esperar 10 dias, liguei para lá - ainda não tinha diagnóstico! Mais 3 ou 4 dias, telefonei de novo, "está na oficina, ligamos amanhã!". Dois dias depois, lá me ligaram, pedindo que assinasse uma autorização especial para o conserto, que aparentemente pode arruiná-lo definitivamente, "mas costumamos ter bons resultados!". De qualquer forma, como ele assimd e nada me serve, arrisco. Aguardo agora o resultado... Prudentemente, não me desfiz da carcaça do computador mais velho, que mandarei arranjar caso este se desintegre.

O que me aborrece mais nem são as avarias, que obviamente acontecem, mas a sensação reforçada de que os informáticos (pelo menos os portugueses, que são aqueles com quem lido) não percebem grande coisa do que fazem. Sempre que precisei de tirar alguma dúvida - sobre programas, instalações, reparações, ligações), sempre me deparei com umas explicações vagas e confusas e umas actuações longas e geralmente ineficazes, ficando geralmente mais bem servido quando trato eu próprio das coisas pelo velho método de tentativa e erro. O mesmo aliás acontece no hospital ou nas clínicas em que trabalho - o suporte informático é extremamente prático e cómodo, mas ficamos sempre com a manifesta sensação de que o estamos a subaproveitar, poruqe os técnicos do departamento de informática são sempre complicados e demorados a resolver qualquer problema.

Enfim, de qualquer forma de momento estou novamente informatizado, e como há sempre alguma vantagem a tirar dos infortúnios, aproveitei para reduzir a dependência da net que tenho vindo a desenvolver nos últimos anos - li uma série de livros e vi uma data de filmes - e fiz um reset na minha rotina informática.

Não Digas a Ninguém, de Guillaume Canet

Um bom policial negro, com uma história excelente, que faz lembrar os enredos de Raymond Chandler. O filme é grande, mas sempre com bom ritmo, boas interpretações e um ambiente de mistério convincente. A realização está no geral muito bem conseguida, com alguns planos muito interessantes dos subúrbios e das ruas de Paris, apenas por vezes cede um pouco ao sentimentalismo nos flashbacks das crianças. Kristin Scott Thomas mostra mais uma vez que é uma óptima e versátil actriz, e François Cluzet é espantosamente parecido com Dustin Hoffman.

Tabagismo - essa inesgotável fonte de pérolas oratórias...

Geralmente não me sinto nada estimulado a escrever sobre os assuntos do dia, evitando aumantar assim os coros rituais que os ditos assuntos provocam em jornais, restantes media e blogs. Mas tanta inanidade tem sido escrita a propósito das leis anti-tabagismo que não resisto a comentar. Acho que o que me decidiu foi uma pérola da Fernanda Câncio, essa nova sacerdotisa da imprensa bem-pensante, digna descendente da Clara Pinto Correia e do seu estilo ai-que-gira-que-eu-sou-e-que-graça-que-eu-tenho-a-dizer-tolices-e-sou-tãão-esperta, estilo que foi cultivado por melhores cabeças, como a do Miguel Esteves Cardoso no tempo em que ainda tinha uma. Mas voltando à questão, dizia Fernanda Câncio no seu post, composto naquela escrita sem maiúsculas que deve achar que a torna muito original quando se limita a diminuir a sua legibilidade, por entre imensas queixase lamúrias contra os fumadores, esses assassinos que a tinham feito já inalar kilos de carcinogénios, que nem em sua casa estava a salvo das suas faltas de respeito, porque toda a gente sabe que os fumadores não respeitam sequer a santidade da casa de cada um e a pobre-e-tão-espirituosa escriba convidava os amigos para inocentes e saudáveis tertúlias e os malvados toca de puxar pelo cigarro e agredir os infelizes pulmões da desgraçada-mas-tãão-esperta jornalista.

De facto, o exagero, a falta de senso e a vontade de se mostrar original e/ou esperto são uma combinação fatal, e todo este debate à volta dos cigarros está repleto de intervenções deste género, de um lado e do outro. (Já agora, não sei se os amigos da Fernanda Câncio são todos assim tão grunhos, o que é estranho numa rapariga tão-mas-tão-gira-e-sofisticada-e-esperta, mas desde sempre as pessoas não costumam fumar nas casas onde os anfitriões não gostam... Já para não perguntar que raio de amizades são essas em que ela não pode dizer-lhes simplesmente que não fumem! Mas isso é o menos) Mas como é entediante este discurso dos mártires da nicotina! Aliás, é um discurso que tem o seu equivalente nos outros mártires, dos quais o expoente máximo é o Miguel Sousa Tavares, com inanidades igualmente delirantes. Mas o espectro é vastíssimo, passando pelo Eduardo Prado Coelho, que filosoficamente "sempre aceitou tacitamente o seu papel defumador passivo" ou por Mega Ferreira que poeticamente lembra que "a maioria da cultura está associada ás espirais azuis do fumo de um cigarro"...

No meio de tanta tolice, praticam-se algumas tolices mais perigosas, como as de pretender apagar os cigarros de fotografias de figuras históricas ou de passar a classificar cenas de filmes em que aparecem cigarros com a mesma severidade aplicada a cenas de violência ou pornográficas.

Às vezes interrogo-me - será que sou eu que estou errado? Ou são de facto as pessoas que gostam de complicar o que não é assim tão complicado como o fazem parecer? Por um lado, os detractores do tabaco têm tantos motivos verdadeiros e sensatos para apoiar a restrição ao tabagismo, porque hão-de recorrer a tanta patetice? Sobretudo a essa arma perigosa da intolerância, que é rotular o tabagismo como algo de moralmente errado, feio e condenável. É um péssimo princípio, e gostaria que esses apóstolos da virtude se lembrassem de que um dia mais tarde um hábito que eles cultivem poderá vir a ser alvo da mesma campanha.

Por outro lado, os defensores do tabagismo também recorrem a argumentos perfeitamente idiotas para defender o que não tem defesa razoável, socorrendo-se de comparações absurdas e perdendo completamente a razão. É claro que fumar faz mal, que é um hábito que deve ser desencorajado, e a proibição de fumar em espaços públicos fechados é perfeitamente razoável e exequível - já estive em grandes cidades repletas de fumadores com essas leis (no ano passado em Glasgow, Nova Iorque e San Francisco), e não me pareceu que as pessoas andassem oprimidas, a lei era cumprida e o ambiente nos bares era bem mais agradável. Será que já se esqueceram todos que há alguns anos se pdia fumar nos comboios e aviões? O tabaco é um hábito, que em tempos não existiu, depois apareceu e teve o seu período áureo e que poderá desaparecer, como desapareceram as escarradeiras (imagino o Miguel de Sousa Tavares, no século XIX, a vociferar dizendo que os pobres escarradores se iam sufocar em escarros retidos...) ou o rapé. Desencorajá-lo é bom, e restringir as oportunidades para fumar é uma excelente forma de o fazer. Mas não vamos fingir que nunca existiu nem rotulá-lo de coisa nefanda! Mas, como diz o epigrama utilizado pelo Asimov num livro, "contra a estupidez os próprios deuses lutam em vão".

Na Praia de Chesil, de Ian McEwan

Não é dos meus livros favoritos de Ian McEwan (acho que continuam a ser Expiação e Cães Pretos) mas é muito bom. Está como sempre soberbamente bem escrito, McEwan sabe descrever emoções e estados de espírito e dar voz às suas personagens como poucos, o tema e as interrogações são sempre interessantes, e o autor mantém-nos presos à leitura até ao final, que a mim me surpreendeu, embora fosse de certa forma inevitável.

...e a imprensa nacional, ou a falta de senso em Portugal

Em relação com o meu post anterior, não posso deixar de comentar as repercussões na imprensa portuguesa mainstream – neste caso no Diário de Notícias – deste mesmo número do New England Journal of Medicine. A partir de um número da revista médica mais conceituada do mundo, em que havia 3 artigos originais (de investigação clínica), 2 artigos de perspectiva, 2 editoriais e uma carta ao editor (e uma entrevista áudio na versão web) sobre o assunto do HPV (incluindo resultados das vacinas e os problemas levantados pela aplicação das recomendações de incluir uma vacina do HPV nos programas de vacinação obrigatória), o nosso ilustre DN publicou um artigo com o emocionante título: Sexo Oral Aumenta Probabilidades de Cancro! Palavras para quê? Só vem confirmar que o DN se transformou de facto no Correio da Manhã II (para quê? já havia um...), e reforçar a minha opção de voltar ao Público à 6ª feira e talvez guardar a Visão para ler ao fim-de-semana (em relação aos meu dilemas com a imprensa de que já falei)....

(No mesmo número do NEJM havia um artigo e um editorial sobre a prática da morte medicamente assistida na Holanda, mostrando que a eutanásia diminuiu e os cuidados paliativos de doentes terminais melhoraram desde a legalização da eutanásia e morte medicamente assistida. Mas isso também é um assunto sensaborão para a nossa imprensa!)

Os virtuosos atacam de novo, ou falta de senso nos Estados Unidos...

Novamente assistimos a uma manifestação da intolerância e hipocrisia de conservadores pretensamente virtuosos, com consequências negativas, desta vez a propósito da nova vacina contra o HPV (vírus do papiloma humano). O artigo de R. Charo no número de 10 de Maio do New England Journal of Medicine, Politics, Parents and Prophylaxis – Mandating HPV Vaccination in the United States, é interessante, elegante e esclarecedor. E pouco animador também, pela realidade para que chama a atenção.

Resumindo a questão: o HPV é um vírus de transmissão sexual (e possivelmente oral), responsável por várias patologias ano-genitais (papilomas, verrugas), pela maioria dos casos de carcinoma do colo do útero e provavelmente também por alguns casos de carcinoma orofaríngeo. Recentemente, produziram-se vacinas contra algumas estirpes do HPV (responsáveis por cerca de 70% dos casos de carcinoma), que se tem demonstrado serem muito eficazes em termos de imunização e desprovidas de efeitos laterais, pelo que o CDC (Centers for Disease Control and Prevention) recomendou por voto unânime que a vacina fosse administrada a raparigas dos 11 aos 12 anos (uma vez que a eficácia é mais segura se forem vacinadas antes de expostas ao vírus, ou seja, antes de iniciarem vida sexual activa). A forma mais simples de aplicar a recomendação foi incluir esta vacina nos planos obrigatórios de vacinação dos vários estados, legislando-se nesse sentido – o meio mais eficaz de chegar à população de maior risco, constituída pelos elementos economica e culturalmente menos favorecidos.

Tudo aparentemente simples e linear... Só que isso é não contar com as incansáveis forças da moral e dos bons costumes, cujo poder e influência tem crescido perigosamente nos últimos tempos. Com efeito, esta legislação tem sido fortemente contestada, de tal forma que ainda apenas dois estados a promulgaram, e num deles está a tentar-se cancelá-la. E tudo porquê? Porque o HPV é transmitido sexualmente, portanto a sua prevenção activa (pela vacinação) significaria o reconhecimento implícito.... de quê? De que as raparigas virão a ter vida sexual algures depois dos 12 anos e eventualmente com mais do que um parceiro e sem usar preservativo? E isso não é evidente, perguntar-se-á?... Aparentemente, as almas virtuosas acham que não. Argumentam que não se deve obrigar as meninas a ser vacinadas, porque o que é preciso é fazer com que a vacina não seja necessária – ou seja, que pratiquem a castidade por tempo indeterminado... Pouco realista? Pouco prático? Para as almas virtuosas isso não interessa nada.

De notar que todas as leis incluem a possibilidade de parent opt-out, ou seja, de os pais recusarem a vacina. Mas isto é uma atitude típica da mentalidade virtuosa: o que lhes interessa não é terem o direito de escolherem para si próprios, é o direito de imporem as suas opiniões e valores aos outros. E assim se impede que uma medida simples, eficaz e inócua seja aplicada, por hipocrisia, intolerância e falta de senso – sim, porque essas pessoas esquecem (ou antes, recusam-se a perceber) que também as suas filhas correrão um risco maior. Mas devem estar convencidos que as suas filhas subirão puras ao altar e se manterão fiéis ao esposo com o qual se submeterão abnegadamente à cópula para a procriação.

Cães e higiene

Confesso que enquanto tive o meu épagneul bretão nunca me habituei a recolher os seus dejectos. Contentei-me em ensiná-lo a nunca fazer nos passeios (e não fazia mesmo) e a recolhê-los apenas em alguns casos (por exemplo, se o fazia num relvado todo limpinho ou num sítio onde passassem pessoas), preferindo educá-lo a fazer em canteiros e na sargeta. Mas agora, com o meu cachorro perdigueiro, desde o início que cumpri a determinação de apanhar escrupulosamente os dejectos, porque de facto é desagradável, não só pisá-los como vê-los e cheirá-los, o que acontece com frequência numa vizinhança com muitos cães como a minha. E a verdade é que não custa nada, é mesmo só uma questão de hábito! Existem uns excelentes saquinhos, opacos e resistentes, que se vendem nas lojas de animais (por acaso durante umas semanas estiveram esgotados e tive de usar saquinhos de sandes, o que se estava a tornar um problema devido ao aumento do volume das excreções à medida que o cachorro crescia, além de serem transparentes, o que era decididamente pouco digno... - quando reapareceram, comprei logo um vasto stock!).

Lembro-me de que quando fui a Paris pela primeira vez me surpreendi com a quantidade de dejectos caninos que pejavam os passeios, e tenho notado nos últimos anos que desapareceram, tal como não se encontram em outras grandes cidades em que se vêem no entanto muitos cães (a última em que reparei nisso foi San Francisco). Portanto, penso que não é assim tão complicado convertermo-nos (como eu) ao hábito da recolha de dejectos. Tem uma dupla vantagem: por um lado todos beneficiamos da limpeza (se há coisa irritante é pisar cocó de cão! - além de que não cheira a rosas), por outro retira um argumento importante aos detractores dos cães, o que é muito útil para os apreciadores de cães. Porque eu sei que as pessoas que não gostam de cães se queixam deles não por causa dos dejectos nem do mal que possam fazer às criancinhas nem das doenças que podem transmitir mas porque simplesmente têm medo deles, mas por isso mesmo é bom não lhes dar argumentos e não lhes facilitar a vida, porque elas já nos dificultam a nossa o suficiente.

O Meu Tio, de Jacques Tati

Há muito tempo que não me ria com tanta vontade no cinema como ontem quando vi Mon Oncle. É um filme genial, com um retrato caricatural e impiedosamente mordaz dos adeptos possidónios da modernidade, com imensas cenas hilariantes, uma atenção fina a uma série de detalhes, desde a galeria de personagens (incluindo os cães!) e gags (o repuxo e as pedras dos caminhos do jardim, as inúmeras máquinas) aos pormenores dos contrastes entre o cenário très moderne em que se movem os Arpels & cª ao mundo meio arruinado, provinciano e simpático que os rodeia ainda intocado pelo progresso. Como se dizia num texto de Eça, "quem não há-de gabar os progressos deste século?" Todo a filme decorre muito ao jeito de um cartoon, enriquecido por cada detalhe, ao som de uma música deliciosamente apropriada. Um filme perfeito.

O Reino da Estupidez, de Jorge de Sena

Depois de ler recentemente a correspondência de Jorge de Sena e Sophia de Mello Breyner Andresen fiquei com vontade de conhecer melhor a obra de Jorge de Sena. Conheço alguma da sua poesia, de que gosto moderadamente - acho muitos dos poemas demasiado palavrosos, mas os não muito grandes acho muito bons. E descobri por acaso que tinha na estante O Reino da Estupidez, herdado no espólio de um avô anarquista e que não me lembrava nada de ter.

Não gostei muito do livro - uma colecção de ensaios, como de esperar pelo nome, muito maldizentes de Portugal e dos seus "intelectuais". O tom, tal como nas cartas a Sophia, é sempre amargo, desencantado, mordaz, de uma ironia triste e depressiva - que belo precursor de Vasco Pulido Valente! E apesar de no geral ter razão, preferiria um tom que sendo sarcástico e corrosivo - o que aprecio - fosse menos pomposo e arrogante. Sobretudo os primeiros ensaios (cronologicamente) são muito extensos e maçadores - um crime em Literatura. Mas os da última fase estão muito bem escritos e como tal atingem muito melhor o alvo.

Continuo a querer ler mais da prosa de Sena, que continuo a admirar - a poesia, e bastariam as traduções de Emily Dickinson e de Cavafy para o colocar muito alto na minha consideração. E acho que, se houvesse um prémio para os detractores inteligentes de Portugal, ganharia a medalha de prata ( a de ouro teria de ser para o Eça, pela elegância, humor e acutilância), com o poema A Portugal, impressionante de tão violento:

Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.
Nem é ditosa, porque o não merece.
Nem minha amada, porque é só madrasta.
Nem pátria minha, porque eu não mereço
A pouca sorte de nascido nela.

Nada me prende ou liga a uma baixeza tanta
quanto esse arroto de passadas glórias.
Amigos meus mais caros tenho nela,
saudosamente nela, mas amigos são
por serem meus amigos, e mais nada.

Torpe dejecto de romano império;
babugem de invasões; salsugem porca
de esgoto atlântico; irrisória face
de lama, de cobiça, e de vileza,
de mesquinhez, de fatua ignorância;
terra de escravos, cu pró ar ouvindo
ranger no nevoeiro a nau do Encoberto;
terra de funcionários e de prostitutas,
devotos todos do milagre, castos
nas horas vagas de doença oculta;
terra de heróis a peso de ouro e sangue,
e santos com balcão de secos e molhados
no fundo da virtude; terra triste
à luz do sol calada, arrebicada, pulha,
cheia de afáveis para os estrangeiros
que deixam moedas e transportam pulgas,
oh pulgas lusitanas, pela Europa;
terra de monumentos em que o povo
assina a merda o seu anonimato;
terra-museu em que se vive ainda,
com porcos pela rua, em casas celtiberas;
terra de poetas tão sentimentais
que o cheiro de um sovaco os põe em transe;
terra de pedras esburgadas, secas
como esses sentimentos de oito séculos
de roubos e patrões, barões ou condes;
ó terra de ninguém, ninguém, ninguém:
eu te pertenço. ƒÉs cabra, és badalhoca,
és mais que cachorra pelo cio,
és peste e fome e guerra e dor de coração.
Eu te pertenço mas seres minha, não.

Os Filhos de Húrin, de Christopher Tolkien

Descobri Tolkien aos 20 anos, e acho que tive a sorte de o ler pela ordem certa: primeiro O Hobbit, depois O Senhor dos Anéis, depois O Silmarillion e Contos Inacabados. Gosto imenso da sua prodigiosa imaginação, que criou um verdadeiro universo paralelo, completo com línguas, história e lendas, bem escrito e fascinante. O meu saudoso épagneul bretão foi aliás baptizado com o nome de uma das personagens de Tolkien, nome que toda a gente achava aliás muito abstruso quando me faziam a eterna pergunta, tão familiar para quem quer que tenha um cão, "como é que se chama?" - foi antes dos filmes terem divulgado o mundo de Tolkien, nos últimos anos já quase todos reconheciam o nome. Portanto, claro que comprei e li o novo livro, repescado nos numerosos manuscritos que J.R.R. Tolkien deixou, editado pelo filho. A história de Túrin Turambar não é das minhas favoritas (preferiria que tivesse sido a de Beren e Lúthien, por exemplo, ou as narrativas relacionadas com os Silmarills ou Gondolin, que quem sabe não virão a aparecer mais tarde), mas sabe sempre bem ler uma história da Terra Média.

Hotel Memória, de João Tordo

João Tordo continua a escrever no estilo de Paul Auster, mas fá-lo muito bem, pelo que isso não é um defeito. Depois de O Livro dos Homens sem Luz , Hotel Memória confirma a sua qualidade, com uma intriga que prende e que me surpreendeu por não me desapontar no final - porque muitos livros conseguem criar um bom clima e aguçar a curiosidade à medida que o mistério se vai adensando mas depois chega-se a um anti-clímax e não um clímax, ou seja "a montanha acaba por parir um rato". Não é o caso deste, a história é engenhosa e tudo se explica de forma satisfatória. Por vezes, tal como no livro anterior, o autor carrega um pouco excessivamente nas lucubrações depressivas, mas no geral não exagera. E consegue ser arrepiante em algumas passagens, como na do olho (e mais não digo, para não estragar o prazer a quem o deseje ler). No conjunto, um bom livro de um autor interessante a seguir.

These Foolish Things - a minha versão favorita

Oh will you never let me be?
Oh will you never set me free?
The ties that bound us are still around us
There´s no escape that I can see
And still those little things remain
That bring me happiness or pain
A cigarette that bears a lipsticks traces
An airline ticket to romantic places
And still my heart has wings
These foolish things
Remind me of you
A tinkling piano in the next apartment
Those stumbling words that told you what my heart meant
A fairgrounds painted swings
These foolish things
Remind me of you
You came, you saw, you conquered me
When you did that to me, I somehow knew that this had to be
The winds of march that make my heart a dancer
A telephone that rings - but who´s to answer?
Oh, how the ghost of you clings
These foolish things
Remind me of you
Gardenia perfume ling´ring on a pillow
Wild strawb´ries only seven francs a kilo
And still my heart has wings
These foolish things
Remind me of you
The park at evening when the bell has sounded
The isle de france with all the girls around it
The beauty that is spring
These foolish things
Remind me of you
I know that this was bound to be
These things have haunted me
For you´ve entirely enchanted me
The sigh of midnight trains in empty stations
Silk stockings thrown aside, dance invitations
Oh, how the ghost of you clings
These foolish things
Remind me of you
First daffodils and long excited cables
And candlelight on little corner tables
And still my heart has wings
These foolish things
Remind me of you
The smile of Garbo and the scent of roses
The waiters whistling as the last bar closes
The song that Crosby sings
These foolish things
Remind me of you
How strange, how sweet to find you still
These things are dear to me
That seem to bring you so near to me
The scent of smould´ring leaves, the wail of steamers
Two lovers on the street who walk like dreamers
Oh, how the ghost of you clings
These foolish things
Remind me of you, just you